车子在首尔的夜色中穿行，像一艘沉默的潜水艇，载着他沉入无边的黑暗。霓虹灯的流光溢彩透过车窗，在他脸上投下变幻莫测的阴影，却照不进他眼底分毫的亮光。

爱和恨的毒液在血管里奔涌、交战，几乎要将他撕裂。

他恨她，恨她的清醒成了刺向他最锋利的刀。为什么她总能这样？在香港是，在这里也是。她像一个冷静的旁观者，看着他为她燃烧，为他失控，然后轻轻一句“谢谢”，就为他这场盛大而狼狈的烟火表演画上了句点。她甚至没有给他一个明确的拒绝，而是用一个更残酷的事实碾压了他——他的痛苦，竟成了她走向另一个男人的阶梯。

这比直接的“我不爱你”更让他难以承受。这是一种彻底的否定，否定了他存在的意义，否定了他倾泻而出的所有情感的价值。

“回工作室。”

他沙哑地对前排的助理吩咐，声音里带着一种耗尽所有力气后的虚脱。

他需要酒精，需要音乐，需要任何一个能让他暂时从这令人窒息的痛苦中抽离的东西。

车子驶向清潭洞的工作室。他几乎是踉跄着下车，无视了助理担忧的目光，径直冲进那个堆满了设备、更像是一个安全堡垒的空间。

“砰”的一声，他把自己摔进那张宽大的录音椅里，仰着头，看着天花板，眼神空洞。

他拿起手机，手指悬在那串烂熟于心的号码上，颤抖着，几乎要按下去。他想质问，想嘶吼，想用最刻薄的语言去刺痛她，想把她加诸在他身上的痛苦，百分百地还给她。

可最终，他只是无力地垂下了手。

有什么用呢？

她的冷静像一堵无形的、柔软的墙，能吸收他所有的攻击，然后反弹回更深的无力感。他再多的愤怒和不甘，在她那句“谢谢”面前，都显得如此可笑和……不堪。

他打开酒柜，取出一瓶烈酒，甚至懒得找杯子，对着瓶口狠狠灌了一口。辛辣的液体灼烧着喉咙，却压不住心口那团冰冷的火焰。

他是不是上辈子欠了她的？所以这辈子要被她这样反复折磨？

“骗子……”他低语，声音沙哑得厉害，带着浓重的鼻音。

这个词一旦出口，就像决堤的洪水，带着滔天的怨愤汹涌而出。

她就是个骗子…他恨恨地想，用她那副对什么都漫不经心的美丽样子招摇过市……让人忍不住想去探究，想去把她从那该死的壳里拽出来……

骗到他好奇，骗到他注意，骗到他像个傻子一样把心掏出来给她看。

而她呢？她收下了他那颗血淋淋、跳动着的心脏，只是平静地看了看，然后礼貌地说“谢谢，很珍贵”，转手却用它去祭奠她那个死去的爱情了！

这世上还有比这更讽刺、更残忍的事吗？

他该怎么办？

放手？他做不到。光是想到她可能此刻正和梁柏通话，他就嫉妒得快要发狂。

继续纠缠？他还能怎么做？把自尊彻底踩在脚下，去祈求一份施舍般的怜悯？

权志龙将脸深深埋进掌心，感觉自己正站在一个漆黑的悬崖边缘，进退两难，每一步都是万丈深渊。