谢辞鸢连呼吸都停了，生怕这点微光被惊散。她用意识牵引着那道暖意，沿着剑谱的路径往上走。胸口、右肩。极其艰难，每上行一寸，那丝暖意就被消耗一分。

直到终于抵达掌心。

右手食指的指尖，极短促地热了一下。短得像火星迸在冰面上，瞬间熄灭。经脉里再次空空荡荡。

但她知道了路径。

右手慢慢收紧，指节发白。手背上暴起的青筋下，那股蛰伏的力量仿佛在深渊里极轻地回应了她一下。

炼气一层。

素雪峰没有四季。山下大概已经春暖花开了，这里的雪却越积越厚。

天不亮，她便在梅树下练“起手”式。右肩的痂扯得生疼，她忍着；锈剑沉重，她便把虎口咬出茧。

下午练引气。那丝暖意仍旧经常走丢在半道上，走到胸口散了，重头再来；走到肩膀散了，继续重头再来。身体比脑子更诚实，它在千万次重复中，死死记住了这条经脉的走向。

梅树的花终于还是抗不过极寒，冻结成冰，连花带萼地折落在雪地里。

每天晨起，谢辞鸢都会把那些依然鲜红的冰花捡起来，放在无油的灯盏旁。任它们在漫长的岁月里干枯、发黑，最后被指腹一碾，化作簌簌的粉末。她不知道为什么要留着这些尸体，或许只是为了在这片死白里，留住唯一一点有颜色的东西。

第一次违规下山，是在第四十三天。

陶缸的底被指尖刮出了刺耳的锐音。米，只够吃三顿了。

她走出灶房。云海如同一块巨大的黑布蒙住悬崖，往前多迈半步就是粉身碎骨。但她记得上山的路，记得南边那个有炊烟的集镇。

灶房房梁上的麻绳被扯下，将生锈的铁剑死死绑在背上。剑典第二页的轻身术，她只学了个皮毛，“踏雪无痕”做不到，但能让脚印变浅。

深夜的集镇冷得像座鬼城。只有街角一挑油灯，被风扯得忽明忽暗。

阳春面的水汽熏糊了视线。驼背的摊主是个沉默的人，谢辞鸢将怀里仅剩的几枚碎银推过去，手在粗糙的木桌上停住。

摊主抬眼看了看她冻出冰碴的袖口，从那堆碎银里挑了最小的一颗，把剩下的拨了回去。

热汤入腹。

“老板。”谢辞鸢放下筷子，盯着空碗。

摊主添柴的动作顿住。

“你有没有见过一个女娃。十岁。”她在桌面上比划了一个高度，“灰色眼睛，头发带点褐。这里——”她点了点颈侧，“有颗痣。”

柴火的噼啪声是唯一的回答。摊主摇了摇头。

谢辞鸢没有继续追问，也没有道谢。她把碗底最后一粒葱花卷进嘴里，嚼碎，咽下。然后起身，转身隐入风雪。

此后，每当米缸见底，或是霜齿兽的犬齿换不来更多的干粮时，她就会在夜里走这条绝路。

“有没有见过一个女娃……”

千篇一律的问话，千篇一律的摇头。有时候是一声怜悯的叹息，有时候是路人的避之不及。

没有落空感。失望攒得多了，就变成了冷硬的铁块。

天亮前，素雪峰的雪地上总会准时出现新的浅脚印。从木屋到梅树，从绝壁到雪原。有时候脚底的水泡磨破了，血水将粗布袜粘在皮肉上。她便在清晨冷风里，面无表情地将袜子撕下，晾在石床边，光脚踩进雪地里，继续挥剑。

手腕上的红绳，彻底褪去了红色。若不细看，像是一道灰色的伤疤。

她坐在枯死的梅树下，将冰凉的细绳贴上面颊。

“衔月。”

声音不大，很快被崖外的风吞噬。

锈剑被她重新提起，剑尖点在雪地里。遥远的太虚诸峰，星火明灭，而她的剑锋所指，只有眼前破不开的云海。