克里斯没有应声。

电话挂断。

车厢里又只剩他一个人。

他把手机反扣在方向盘上，额头抵住手背，脑子里闪过卡卡今早站在门口的样子——那双眼睛太平静，平静得像一潭深水，水底压着一整座山。

卡卡昨晚没说他到底和恶魔达成了怎样的交易，今天也不会说，他只会推他走，推他远一点，好让自己多撑一会儿。

克里斯的牙关发出轻微的摩擦声。

他发动引擎，车子驶出停车场，开到一半又猛地转向，拐进一条僻静的小路。他没有回家，也没有去豪尔赫办公室。他停在一处无人的街角，把车熄火。

他需要空气。

需要把那股冲动压得更冷一点，冷到可以用来切开真相。

手机屏幕又亮了。

这次不是豪尔赫。

陌生号码。

克里斯的瞳孔猛地收缩，指尖在屏幕上停了半秒，才点开。

没有文字。

只有一个视频文件。

文件名是一串乱码，像故意不让人抓到任何信息。克里斯的呼吸在那一瞬间变得极浅，他盯着那颗播放按钮，像盯着一颗随时会爆炸的雷。

他按下播放。

画面抖动了一下，像手机藏在衣袋里偷拍。镜头对着医院走廊的尽头，白色墙面、冷光灯、推车的轮子声，清晰得让人头皮发麻。

镜头拉近。

一个熟悉的身影出现在画面里。

卡卡。

他穿着深色帽衫，帽檐压得很低，肩背比平时更紧，像把自己缩在一层布里。卡卡走到一扇门前停下，门牌号没有被打码——只是镜头角度刚好避开最关键的数字，可门旁的科室标识露出一半。

克里斯的眼睛死死盯住那一半字。

那是一行英文，末尾清晰可见——“Evaluation”。

评估。

克里斯的胃里翻涌出一股恶寒。

画面里，卡卡抬手敲门。

门开了。

里面的人没有露脸，只伸出一只手，把一份文件递出来，那只手戴着黑色手套，不像属于医院的东西。

卡卡接过文件，指尖微微发抖。他低头快速扫了一眼，喉结滚动，然后把文件夹紧在臂弯，转身往走廊另一端走。

镜头跟了两步。

克里斯的呼吸停住了。

下一秒，卡卡像是撑不住，肩膀微微一沉，手扶了一下墙，他很快重新站直，像怕被任何人看见软弱。

视频到这里结束。

画面黑掉。

克里斯没有立刻动。

他盯着那片黑屏，眼睛发红，胸口像被一只手硬生生攥住，他的手指慢慢蜷紧，指甲陷进掌心，疼痛却像麻药一样，压不住那股几乎要冲破血管的怒意。

这不是普通狗仔。

狗仔不会知道在医院的哪个走廊守着，不会知道卡卡会出现的时间，不会知道该拍什么角度。

这是内部人。

是能拿到行程的人，是能提前布置的人。

克里斯的眼底一点点沉下去，沉到像黑夜压住海面。他抬手猛地一拳砸在方向盘上，喇叭发出一声刺耳的尖叫，响过之后又归于死寂。

他喘着气，喉咙里像有铁锈味。

他突然很清楚地意识到：自己以前那种对卡卡的的依赖是一种束缚，但现在这种自由，反而是一种更残酷的折磨——因为他终于能看清卡卡是怎么一个人往下走的。

他没有立刻冲去医院，没有立刻拨打陌生号码回过去。他把手机放下，强迫自己坐直，强迫自己把呼吸压稳。

手机又震了一下。

马丁回了消息。

号码归属地信息是假的，但我抓到它最后一次出网节点。很近。离你们训练基地不到十公里。

克里斯盯着那行字，眼睛里的血丝更重。

十公里。

他们离得这么近。

他们不是在远处窥探，是贴着他们呼吸。

克里斯拿起手机，直接拨通了卡卡的号码。

电话响了一声。两声。第三声的时候，克里斯几乎要把手机捏碎了。

“克里斯？”卡卡的声音很轻，背景里隐约有球场的回声，像在训练基地或路上。

克里斯的喉咙发紧，胸口那股怒意被他硬生生压成一条线，“有人拍到你在医院。”

电话那头沉默了一瞬。

卡卡终于开口，语气依旧平稳：“别继续查了。”

他干脆利落地切断所有话题。

克里斯的呼吸猛地一滞：“卡卡——”

电话被挂断。