克里斯失魂落魄地从豪尔赫的办公室走出来，像被抽走了脊椎。

走廊的光太白，白得刺眼，如同医院走廊那种冷光，让人通体生寒。

克里斯一步一步机械地往门外挪动，整个人仿佛是被扯着走，他听见电梯“叮”的一声，听见门合上的闷响，却分不清这些声音到底是在耳边，还是在脑子里。

他只听见自己的心跳，稳健，规律，宛如正常人的生命信号。

这本该是好事，可是克里斯一点都高兴不起来。

地下停车场的风太冷了，混着机油味，克里斯掩着鼻子打了个寒噤，按下车钥匙，拉开车门把自己塞进去，手搭在方向盘上，不经意间敲了两下。

他想回家蜗居起来，可是卡卡那双眼睛在脑海里反复出现。

可是卡卡不让他问，豪尔赫也不让他冲动，俱乐部在背后写着最后的结局。

世界像一张网，克里斯一步行差踏错，就掉进网眼中，而网眼随着时间越来越小，把他勒得喘不过气。

克里斯摆摆头强行把自己拉回现实，启动引擎，车子缓慢驶出停车场，刚拐上主路，手机就震了一下。

屏幕上跳出一行字，字迹边角尖锐，每一笔都像渗着地狱的岩浆——交易人已确认。

克里斯的指尖瞬间冰凉。

他猛地踩下刹车，车子在路边堪堪刹住，后面的车喇叭顿时鸣起来，像是连绵不绝的骂骂咧咧，可是克里斯不管不顾，盯着那行字，呼吸一点点变得沉重。

下一秒，屏幕又跳出第二行——请两位客户完成交易。

克里斯骤然想到那一夜，他，卡卡，卡卡家中客房摇曳的灯光，以及相同的信息。

他几乎是本能地抬头，视线穿过挡风玻璃，看见路口那块反光的路牌——指向La Finca的方向，没有犹豫一瞬，猛打方向盘，一脚油门踩到底，奔腾着冲向卡卡的别墅。

越靠近那片住宅区，空气越安静，树影越浓，车轮压过柏油路的声音吱吱呀呀，像一声声压低的叹息。

克里斯把车停在卡卡家门前，没有立刻下车。指腹在手机屏幕上停了一秒，最终还是没拨卡卡电话。

卡卡会接，然后卡卡会告诉他别来，然后卡卡会挂断。

克里斯不想再听见忙音。

他推开车门下车，风吹得他眼角发涩，抬手按下门铃。

卡卡站在门内，穿着居家的长袖，头发有点乱，像刚从某个短暂的休息里被拉出来，脸色比早上更白，唇色淡得几乎没有血，但那双眼睛依旧清澈，清澈得像什么都没有发生过。

他看见克里斯的一瞬间，眉心微不可察地皱了一下。

“你怎么来了？”卡卡问。

克里斯盯着他，喉咙发紧，没回答。

他的目光越过卡卡肩头，看向屋里——客厅灯没有全开，阴影多得不正常，像有人故意把光压低，给某种东西留出藏身的角落。

克里斯的指尖发麻。

卡卡侧身让开路，声音很轻，却像一道门槛：“进来吧。”

屋里很安静，安静得能听见自己呼吸。克里斯刚走两步，视野边缘忽然一暗，像是空气像被什么东西轻轻撞了一下。

下一秒，客厅角落那盏落地灯的光线微微扭曲，像水面泛起涟漪。

克里斯的背脊瞬间绷紧。

“别紧张。”卡卡忽然开口，声音平稳。

克里斯猛地转头，看见卡卡站在他身侧，手指轻轻握住他的手腕，温热的体温萦绕在手掌周围，他竟然感到一种荒谬的安全。

可他讨厌这种安全感，因为它是卡卡用什么换来的，他还不知道。

空气里那股冷意越来越重，灯影在墙上晃了一下，像有一片影子从墙里缓缓溢出。

恶魔出现了。

他抱着双臂，立在客厅中央，姿态懒散，像来收一笔迟到的账。

“真感人，”恶魔开口，声音轻飘飘的，像在笑，“一个不该来的人，还是来了。”

“你——”克里斯往前一步，几乎是本能地想扑过去，想掐住那团影子，想把它从这个世界抹除。

卡卡抬手，按住他的胸口。

克里斯的喉咙发出一声压抑的低喘，像被掐住脖子的人。

恶魔歪了歪头，欣赏着这一幕，“别急，宣判还没开始呢。”

“你说清楚！”克里斯的声音嘶哑，眼睛发红，“你到底对他做了什么？”

恶魔轻轻一笑，笑声像玻璃摩擦：“我什么都没做，我只是按照卡卡先生的要求，做了交易。”

它抬起手，空气里浮现出一串文字，像从某种看不见的契约里剥离出来的条款，冷光悬在半空，字字清晰：