王婆婆来过的第二天，许仙让张德茂把保安堂的那面布幡带了过来。

布幡叠得方方正正，塞在一个旧布袋里，边角磨出了毛边，“悬壶济世”四个字被雨水泡过，墨迹洇开了一些，但还能看清。

许仙把布幡抖开，对着光看了看，又叠了回去。

“姐夫，帮我把后院那面墙收拾一下。”她指了指后院东侧的墙壁，“砖缝要填，那根晾衣裳的竹竿也要拆一下。”

张德茂二话不说，挽起袖子就干，法海从灵隐寺回来的时候，张德茂已经把墙收拾干净了。

许仙搬了把椅子站在上面，一手扶着布幡，一手举着锤子，钉子含在嘴里，含混不清地说着什么。

锤子举起来还没落下，一只手从她身后伸过来，把布幡的上沿稳稳地按在墙上。

许仙偏过头。法海站在她身后，月白色的袖子擦过她的肩膀。

他比她高出一个头还多，这一伸手，几乎是将她圈在了墙和他之间，许仙能闻到他袖口上淡淡的檀香味。

她把嘴里的钉子取下来，递过去。

法海接过钉子，指尖擦过她的掌心，两个人都顿了一下。

许仙先缩回了手，法海垂下眼，把钉子抵在布幡上，锤子落下，砸了三下，布幡的上角固定住了。

他又走到另一边，许仙从椅子上跳下来，扶着布幡的下沿，他固定下角。两个人的动作很快，很稳，像是配合过很多遍一样，但是谁都没有看谁。

挂好了。

许仙退后两步，看着那面布幡，“悬壶济世”四个字在晨光里微微发亮，比在保安堂门口挂着的时候旧了一些，但字还是那些字，人还是那个人。

“大师。”

法海看着她。

“多谢。”她说。

法海没有说话，把锤子放在窗台上，走到蒲团边坐下了。

后院的门开着，从巷子里就能看到那块布幡。

张德茂已经把许仙在古寺的消息告诉了保安堂的几位老病人。偶尔有人探进头来，看一眼，又缩回去了，但总有几个人来。

城南的周婶搀着周大伯，老人拄着拐杖，一步一步挪进来，许仙扶他坐下，蹲下来给他把脉。药方早就开过了，她不用翻脉案本，凭着记忆把药名一味一味报出来，张德茂下午来送菜的时候帮她把药抓来。

“许大夫，您什么时候能回保安堂？”周大伯问。

许仙低着头，把药包塞进他手里：“快了。”

周大伯点了点头，把药包揣进怀里，他没有再问，拄着拐杖走了。

李木匠也来了，他的伤早就好了，不是来看病的，是来送东西的。他搬来一张小桌子，榉木的，四条腿削得一样平，桌面刨得很光，连毛刺都找不到一根。

他把桌子放在后院的廊下，用手拍了拍桌面，“许大夫，您那个诊桌太旧了，写字都硌手，这张给您用。”

许仙眼眶一热，话还没说出口，李木匠已经转身走了。

病人不多，还是最初那些看不起病的穷人。他们有的走很远的路来，有的拄着拐杖，有的被家人搀着。

许仙坐在那张新诊桌后面，把脉，开方，交代医嘱，和在保安堂一样，和以前一样。

但不一样的是，法海坐在后殿的蒲团上，面朝墙壁，念着经。

他念经的声音很低，病人听不到，但许仙听得清，他念的不是往生咒，是消灾延寿的药师咒。

许仙没有对他说“谢谢”，她只是偶尔抬起头，朝后殿的方向看一眼。

张德茂每隔两三天来一次，每回来都带些米面肉菜，带的肉总比菜多，有时是排骨，有时是猪蹄，有时是一只炖好的老母鸡。

许仙接过他带来的老母鸡，掂了掂：“姐夫，肉这么贵，别送了。”

“你姐说了，你流了那么多血，不吃肉补不回来。”张德茂理直气壮，把篮子往地上一放，“你不吃，我回去没法交差。”

“姐夫，”她压低声音，“这么多肉我一个人也吃不完，还是留着给姐吃，她怀着孕，消耗更大。我这边儿多送些菜，豆腐、萝卜、白菜，什么都行。”

张德茂看了她一眼：“你天天吃素能行？”

“大师不吃荤。”许仙往院子里偏了偏头，“我顿顿吃肉，他连筷子都伸不进去。”

张德茂顺着她的目光看了一眼坐在廊下的法海，又看了看许仙，说：“哎呦，把这事儿忘了。行，下回我多带点菜。”

两人的声音不大，但院子里头，法海擦金钵的手微微顿了一下。

这一日，法海去灵隐寺报到。

他一早出门，月白色的僧袍洗得干干净净，领口还是那件洗得发白的，金钵已经交到戒律院了。

法海走后，古寺安静下来，许仙在诊桌后面坐着，翻看一本医书。风从门口灌进来，把书页吹得哗哗响，她用手压住书页，低着头，继续看。

后院的门被敲了三下，不重，也不轻，像用手指节扣的。三下，停了一下，又三下。

许仙抬起头，放下医书，走过去开门。

门外站着一个黑衣人，身上的料子看不出好坏，但很整洁。他黑衣黑发，面容苍白，瘦削，嘴角挂着一丝若有若无的笑。

“许大夫。”他的声音很低。

许仙看着他，觉得在哪里见过这张脸，但她想不起来。她每天见很多病人，记不住所有人的脸。

“请进。”

黑衣人走进来，在诊桌对面坐下，他的动作很轻，椅子没有发出声响。

“哪里不舒服？”许仙把手搭上脉枕。

“睡不好，头疼。”

黑衣人把手腕伸出来，搁在脉枕上。

他的手很白，骨节分明，指甲修得很整齐，许仙把三根手指搭上去。

脉象平稳，但底下有一层很薄很薄的涩，像是有一条很细的绳子，不紧不慢地勒着。许仙的手指停了一会儿，又换了一只手。

许仙收回手，低头写方子：“酸枣仁、柏子仁、合欢皮、夜交藤，再加一味远志。”

写罢，她停下笔，抬头看他，“上次的喝了吗？”

黑衣人看着桌上那张方子，又看着她的眼睛，她的眼睛很平静，没有质问，也没有责怪。

“你记得我。”他说，不是问句。

许仙看着他：“我记得你的脉。”

黑衣人靠在椅背上，目光从许仙脸上移开，落在院子里那面“悬壶济世”的布幡上，又落回许仙脸上。

“每个病人的方子，许大夫都能记得住？”

许仙摇头：“也不是每个人都记得住，但有些特别的病人会记得住。”

“怎样的算特别？”

“撒谎的，”许仙看着他，“和不爱喝药的。”

黑衣人笑了一下，不再是那种挂在嘴角的意味不明的笑，是真的笑了。笑意从他的眼睛开始，慢慢地蔓延到嘴角，像一滴墨滴进水里。

“为什么？”

“因为他们来看病，又不信我。不信我，为什么要来？”许仙把方子推到他面前，“这次喝吗？”

黑衣人没有看那张方子，看着许仙的脸。

许仙的脸还是白的，眼下的青黑淡了一些，但比正常人还是深，嘴角没有笑意，嘴唇有些干。

“许大夫，你伤还没好？”

许仙的手指微微顿了一下，“快好了。”

黑衣人点了点头，把方子折好，放进袖中：“这次喝。”

许仙也点点头，“喝药是其次，安定神志需要少操心，你操心太多了。”

她站起来，走到药箱前蹲下来，打开箱盖在里面翻找。