女孩愣了愣，把书递给她。

许星辞翻开扉页，心脏猛地一缩上面是玫瑰清秀的字迹。

写着“赠星辞”，下面还有一行小字：“沪城的星星很亮，记得种栀子花。”

“这本书…”许星辞的声音颤抖着，“你是在哪里买的？“

“不是买的，是在二手书店淘的。”

女孩说：“老板说这是一个生病的阿姨女人卖的，说等她攒够钱，就去看一个很重要的人。”

“哪个二手书店？”

女孩报了地址，就在离附近不远的老街。

许星辞把书递回去，指尖不小心碰到女孩的手，才发现自己的掌心全是冷汗。

“谢谢你。”她转身想走，脚步却像灌了铅。

“等一下！”女孩突然叫住她，声音里带着难以置信的雀跃，“你是许星辞吗？”

许星辞顿住脚步，回头时脸上已经拢了层惯常的温和。

她认出来了，这女孩刚才看她的眼神就带着些微的探究，只是被诗词集岔开了注意力。

“是我。”

女孩瞬间红了脸，手忙脚乱地从包里翻出手机，指尖都在抖。

“那…那个…我特别喜欢你演的《荆棘之上》我昨天还三刷了。”

许星辞看着她眼里的光，摘下口罩，她弯了弯唇角，语气放柔了些：“要合影吗？”

“可以吗？！”

女孩眼睛瞪得圆圆的，像是不敢相信自己的运气，连忙把手机调成自拍模式，小心翼翼地往她身边凑了凑。

“嗯。”

许星辞侧身靠近，镜头里映出她浅淡的笑意，只是眼底深处，那抹因诗词集而起的慌乱与急切，还未完全褪去。

二手书店藏在老街深处，门口挂着风铃，推门时叮当作响。

老板是个戴眼镜的老爷爷，看到许星辞手里的书，笑着说：“你就是那个找这本书的姑娘吧？“

许星辞愣住了：“您认识我？“

“不认识，但有个姑娘托我留过话。

老爷爷从抽屉里拿出一个信封。

“她说如果有人拿着这本书来找她，就把这个交给你。“

许星辞接过信封，指尖碰到纸张的瞬间，眼泪就掉了下来。

信封上没有署名，只有一朵手绘的栀子花。

她走到窗边的座位，小心翼翼地拆开信封。

里面没有信，只有一张照片和一包花籽。

照片是在沪城的外滩拍的，玫瑰站在黄浦江边，穿着浅灰色的风衣，头发梳成低马尾，脸上带着浅浅的笑意。

她比当年清瘦了些，眼底却有了光，手腕上戴着一串熟悉的红绳手链，上面的星星吊坠在阳光下闪着光。

花籽包上写着一行小字：“沪城的土壤也能种出栀子花，等花开了，我就来看你。”

许星辞捧着照片，看着外滩的背景，突然想起上周去参加活动时，在人群中似乎看到过一个熟悉的身影，穿着浅灰色风衣，在街角的栀子花摊前停留了很久。

她当时以为是错觉，现在才明白，那不是错觉。

玫瑰来过，她一直都在。

许星辞冲出书店，沿着老街往前跑，跑过栀子花摊，跑过熟悉的街角，眼泪模糊了视线，却笑得像个孩子。

跑过挂着红灯笼的茶馆，跑过摆着旧物的杂货摊，高跟鞋踩在青石板路上的声响惊飞了檐下的燕子。

手里的花籽包被攥得发皱，照片上玫瑰的笑容在风里轻轻晃动，像一场触手可及的梦。

回到工作室，她做的第一件事就是让人把后院的空地翻整出来。

曾经堆放道具的角落被清理干净，泥土被晒得松软，散发着潮湿的腥气。

许星辞亲自蹲在地上，把那包栀子花籽小心翼翼地撒下去，指尖沾着泥土，却笑得比拿影后奖杯时还要灿烂。

“许老师，您怎么亲自干这个？让园丁来就行。”

助理拿着水壶跟在后面，看着她跪在地上铺地膜，裙摆沾了泥也毫不在意。

“这不一样。”许星辞头也不抬，声音里带着笑意，这是玫瑰种的花，得我自己来。

从那天起，许星辞每天早上都会去后院待半小时。

她看着嫩绿的芽尖破土而出，看着叶片一天天舒展，像呵护着易碎的希望。

她甚至查了所有关于栀子花养护的资料，知道它们喜欢酸性土壤，怕涝又喜光，于是在雨天特意搭起遮阳棚，晴天又搬来反光板增加光照。

工作室的人都知道许影后迷上了种花，却没人知道那些栀子花对她意味着什么。

只有助理发现，她最近总在包里放着那本旧诗词集，开会时会无意识地摩挲封面，庆功宴上喝多了酒，会对着窗外的月光轻声念起里面的句子。

入夏后，栀子花长出了花苞，小小的青绿色骨朵藏在叶间，像星星撒落在草丛里。

她不知道玫瑰现在在哪里，不知道她什么时候会来，甚至不知道她是否还在等她。

但她知道，这一次，她不会再错过了。

她要在工作室的院子里种满栀子花，要在每一个花开的季节里等她。

要告诉她这些年的思念和委屈，要告诉她自己终于活成了星星，也终于有能力保护她了。

夕阳把她的影子拉得很长，手里的花籽在风中轻轻摇晃。

许星辞停下脚步，回头望了望老街的方向，嘴角扬起一抹温柔的笑意。

没关系，她可以等。

等一场栀子花的约定，等一个迟到了太久的拥抱，等那个藏在时光里的人，终于笑着向她走来。

沪城的星星很亮，她的栀子花，也一定会开得很香。