三个月的搏命，全收在这只旧布袋里。

谢辞鸢从石床下拖出布袋时，指尖掠过几处冷硬的凸起。三颗内丹——两颗霜齿兽的，内里的灰雾早已凝固，像冻死在冰里的眼珠；一颗雪鬃狼的，颜色暗黄，那道细细的血线在昏光里微微搏动。

她将袋口系死。绳子勒进粗布里的声音，干脆利落。

那张易容符被她抚平了折痕，朱砂纹路虽已开裂，但那股淡淡的灵力还在。拍上胸口的瞬间，一种极不自然的麻意迅速攀上脸廓。颧骨突起，下巴被拉宽，胡茬冒出来的扎手感让她在那一瞬彻底成了一个陌生的中年男人。

霜月剑被旧抹布裹得严严实实，只露出末端那个空荡荡的圆孔。那里穿了一根粗麻绳，剑身贴着脊背，那股如影随形的凉意让她在易容符的闷热下找回了一丝清醒。

御风符在大腿上烧灼开来，失重感如期而至。

脚下不再是坚实的雪地，而是托着一团软绵绵、却又极具爆发力的气旋。随着身体前倾，风像刀子一样割过那张粗糙的假脸。

东海蓬莱。

当御风符的残力化作一滩死水沉入脚踝时，咸腥的海风已经灌满了袖口。空气是黏糊糊的盐雾，将易容符的边角洇出一丝松动的缝隙。

谢辞鸢按紧脸侧的符纸，走进了那片灯火。

蓬莱不是城，是一头伏在海岸线上的火龙。客栈檐下的灵石灯透着冰冷的奢靡，法器摊上试剑的星火转瞬即逝，大船桅杆上的辟风符在海风里猎猎号哭。

她先去了一家门面开阔的铺子。

胖掌柜手指上的三枚玉戒指在灯下晃眼，拨动算盘的声音清脆得像在敲冰。他用两根手指嫌恶地拨弄着布袋里的骨髓膏，目光在雪鬃狼皮的裂口处停留了三秒。

“杂质太多。总共，一两五钱。”

谢辞鸢没说话。她直接拉起布袋的抽绳，利落地挽出两个死结。

这种沉默的回拒让掌柜的算盘声停了一拍。

“不卖。”

她转身，身后又响起了那串敲冰似的算盘声，透着一股买卖不成的轻蔑。

巷尾的听潮阁。

带路的老头指了指那盏油纸发黄的旧灯笼，浑浊的眼底藏着某种看透世事的精明。

铺子里满是老船木的陈腐气。沈七坐在柜台后，灰衫木簪，手里那只残了一角的粗陶碗里，茶汤棕黄得像这间屋子的底色。

他没看谢辞鸢那张平平无奇的男人脸，目光只在布袋放下的位置停了一瞬。

“坐。”

谢辞鸢站得笔直。布袋推过去。

沈七没急着开袋，他慢条斯理地铺开一块洗得发硬的白布。手指按上雪鬃狼内丹时，他眼角微抬，拇指在那道血线上轻按了一圈。