她感觉到自己的脸被什么东西砸了一下。

不是疼。像有人用一块厚木板拍在她脸上的感觉。她的头猛地往后仰，脖子发出“咔”的一声。

她的手松了。

扫帚从她身下滑出去了，她的身体开始往下掉。

风从她耳边吹过去，发出“呼——呼——呼——”的声音，像有人在吹一个很大的、很空的口袋。她的眼睛能看到了——天是蓝的，云是白的，球场的草地是绿的，圆环是金的，都在转，都在晃，都在她的视野里飞快地切换位置，像被人快速翻动的书页。

她的手在空中有一下没一下地抓着。没有抓到。又抓了一下。这一次抓到了。

她的手指碰到了扫帚柄——不是那个光滑的手柄，而是更细的、更凉的、有金属质感的东西。

是扫帚尾部的枝条。她抓住了。枝条扎进她的手掌，她感觉到疼了。

然后，她的手被什么东西划了一下——她不知道是什么，也许是扫帚的枝条，也许是观众席的围栏，也许是她自己的护具。

她的身体撞到了什么东西——硬的，凉的，有棱角的。是观众席的围栏。她的背撞在上面，弹了一下，又撞了一下。

她的左手还抓着扫帚的枝条，右手在围栏上撑了一下，手掌从一块金属的边缘上滑过去，接着她看到了血。红色的，很红，和她队服的颜色一样红。

血从她的手掌边缘渗出来，沿着手指往下流，流到手背，流到手腕，流到袖子里。

她没有看第二眼。她把那只流血的手也伸出去，抓住了扫帚的枝条。

两只手抓着扫帚尾部的枝条，她吊在半空中，脚下是十几米的空气，头顶是扫帚和天空。

她的扫帚在抖像一匹受了惊的烈马在拼命甩掉背上的东西。

枝条在她手里扭来扭去，像几条活的蛇，她的血让它们变得更滑了，她的手指在一点一点地往下滑。

她用力了。用尽了全身的力气。她的手指嵌进了枝条之间的缝隙里，骨头硌着木头，疼，很疼，但她握住了。

她把身体往上拉了一下。又拉了一下。扫帚还在抖，还在扭，还在拼命地想把她的甩掉。但她不松手。

她找准了一个时机——扫帚抖动的间隙，一个很短的、几乎不存在的、像海浪退下去又还没涌上来的那个瞬间。

她把身体猛地往上一拉，腿一跨，坐了上去。扫帚在她身下剧烈地晃了一下，然后稳住了。

不是完全稳住了，她控制住了。

她把身体往前倾，把重心压下去，把抖动的幅度从大变小，从小变无。扫帚在她手里慢慢安静下来了，像一匹终于认了主的马。

在她回到扫帚上的那一刻，格兰芬多观众席爆发出一阵欢呼。

她低头看了一眼自己的手。

血还在流，从手掌边缘那道长长的口子里，像一条细细的小溪。血滴到她的袍子上，滴到扫帚柄上，滴到草地上——很远，很小，像一颗红色的雨点。

她没有管。她用那只流血的手握紧了扫帚柄，木头被血浸湿了，变得更滑了，但她握得很紧。

她抬起头，看到拉文克劳的追球手正朝她飞过来，鬼飞球在他手里，他的表情是一种“她居然还没掉下去”的惊讶。

塞拉菲娜看着他，看着他手里的球，看着他肩膀的弧度，看着他手腕的转动。

球从左边飞过来了。塞拉菲娜往左边一扑，伸出那只流血的手——球撞进了她的手掌。血和球的表面摩擦，发出一种很湿的、很闷的声音。她把球握住了。没有滑。她把球扔回球场。

看台上有人在喊。她听到自己的名字被很多人同时喊出来，声音从红色和金色的那片看台涌过来，像一波一波的浪。她没有听。

她把扫帚调整了一下，回到三个圆环前面，悬在那里，面对着球场。

血还在流，从她的手掌边缘滴下来，她把手在袍子上蹭了一下，又握紧了扫帚柄。

比赛还在继续。拉文克劳又攻了几次。塞拉菲娜又接住了几个球。

她的手在疼，但她没有看。

她的眼睛在看球，看人，看肩膀，看手腕，看膝盖。她的身体在动，在扑，在伸，在接。她的手在流血，但她没有感觉了。

也许是因为专注药剂，也许是因为别的什么。她不知道。她只知道球来了，她要接住。

哨声响了。很长的、拖了很久的一声。

塞拉菲娜不知道那是结束哨还是暂停哨，她只是悬在那里，手里握着扫帚，血在滴，心跳很慢。

她看到詹姆在半空中举起了拳头。看到西里斯把短棒高高地举过头顶。

看到埃里克从球场的另一端飞过来，脸上的表情是她从来没有见过的，像是什么东西终于落地了的释然。

格兰芬多赢了。

———

看台上的人涌下来了。

他们翻过围栏，跳过台阶，跑过草地，朝队员们冲过来。塞拉菲娜降下来，靴子踩在草地上，腿软了一下，膝盖弯了，她撑住了。

她把扫帚夹在胳膊底下，低头看了一眼自己的手。血已经不流了，但伤口还在，很长，从虎口一直延伸到手腕。

她看了两秒，把手翻过来，手背朝上。手背没有伤。

莉莉第一个冲到她面前。她的脸很红，不知道是跑的还是喊的，她的嘴唇在动，但塞拉菲娜听不清她在说什么。

声音太多了——看台上的、草地上的、半空中的、近处的、远处的、喊叫的、哭泣的、大笑的——所有的声音混在一起，像一锅被煮沸了的汤，咕嘟咕嘟地冒着泡。