闲言碎语隔着雨幕，忽远忽近，像浮在脏水面上的枯草。

谢辞鸢跌坐在泥地里。泥水灌进她蹭破的伤口。那些声音渐渐变成了尖锐的耳鸣。她想起三天前的傍晚，衔月坐在门槛上，盯着天边沉郁的云海看了很久，眼神里有一种超越了岁数的死寂。

“看什么呢？”

衔月当时回头笑了一下。那颗小虎牙露出来，尖尖的，带着一丝令人心惊的决绝。

还有那些瘀伤。小臂上两道清晰的、边缘锐利的长条状淤青，分明是被某种器物死死箍住后留下的痕迹。

“摔的。”衔月当时把袖子猛地扯下，眼睛里全是藏匿的慌乱。

那时候，谢辞鸢选择了相信。或者说，她不敢不信。因为信了，就能维持那点摇摇欲坠的安稳。

现在的报应，就是那碗凉透的野菜汤。

谢辞鸢把脸埋进满是腥气的泥手里。手掌间全是湿土、腐叶与铁锈的味道。肩膀的颤抖带动了整片雨幕，她像是一片被暴雨彻底打穿的烂叶子。

她不敢想。不敢想衔月一个人坐在那碗变凉的野菜汤前，盯着门口，等了多久。看那油膜一点点凝固，看天色一点点从灰白变成铅黑。她有没有走到门口，又因为怕弄湿鞋子被姐姐骂，才又退回来看那些酸枣？

天光放出一抹虚弱的青。

谢辞鸢从泥地里支起僵硬的残躯。骨节咯吱作响。

她走回那间屋子，将那双鞋尖朝外的布鞋捡起，仔细地搁在门槛上晾干。然后，她端起那碗野菜汤。

破裂的油膜下，汤水已被落下的雨滴稀释成了灰绿色。她一口口咽下去。凉的。涩的。带着一股生铁般的腥。

碗底落回灶台，发出清脆的响动。她正要抬脚去县城报官，去画那张衔月永远不可能变出来的像。

“轰——”

极远处，一声闷雷炸响。不是天雷。是震碎了山谷宁静的炮火。

紧接着，纷乱的马蹄声与“燕国骑兵”的哭号声，如同一把利刃，将最后一点搜寻的希望生生斩断。

谢辞鸢立在灶台前，手还维持着放碗的姿势，却再也没了动作。

视线内，碗壁上贴着最后一小片枯萎的野菜叶，在残汤里浮沉。

那是她最后一次触碰那个名为“家”的幻影。

素雪峰的崖边，风从云海深处逆卷而上。谢辞鸢手腕上的红绳在猎猎风声中疯狂颤动。

她再次闭上眼，那股涩、凉、混着铁腥的野菜汤味，瞬间贯穿了十年的岁月，重新占据了她的喉间。

“我一定会找到你。”

生锈的剑尖猛地刺穿云雾。风雪灌满袖口，而那截褪色的红绳，正死死勒在她的脉搏上，随着那一剑的杀意，剧烈跳动。